风。

冷风。

刀很快。

但比刀更快的，是人心。

他站在桥头，像块石头。

手里的剑，已握了三个时辰。

指节发白，不是累，是在等。

等一个人，一件事。

旁边的酒肆里，有人在催。

“客官，面要凉了。”

他没回头。

凉了，总比急着吃坏了肚子好。

就像剑，磨得太快，容易断。

远处传来马蹄声，很急。

像要把路踩碎。

他的眼，亮了。

手，却更稳。

急的人，往往死得更快。

风更冷。

剑，终于动了。

没有花哨，只有快。

快得像早已演练过千遍。

因为那三个时辰的慢，本就是为了这一刻的快。

血，落在地上。

很红。

他拿起酒壶，喝了一口。

酒很烈。

就像那些懂得慢的人，往往最懂得如何快。